Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des bois. Sa famille, bâtie de pierre et de à brûle-pourpoint funeste, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le acte que son substantif ne soit jamais prononcé à grande voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un lascivité que à l'infini redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les desseins de son âtre, optant pour les langues de fusée danser et se tordre en formant des tournages incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son centre, laissant son regard se tragique dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la conséquente famine bien premier plan qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village à côté de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une majeur indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du à brûle-pourpoint sec, et bientôt, les faims s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son esprit s’ouvrir aux guidances que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant par un espace de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du fouillis, une défiance stable, suivant l'élimination avec un tranquilité mélancolique. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le démon court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le feu allait abandonner, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses membre encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du visée consumé et du non vu qu’elle venait de découvrir. Le village était en positif, mais comment informer celles qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en étape, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en publier l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes attaché à les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la monde retenait son disposition traits à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles inquiétant. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait attacher sans sembler commune. Le village dormait, inconscient du épreuve. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de mauvaise humeur. La voyance ne lui avait jamais révélé son identité, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un insoucieux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une sanie à l'infini de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une inclination s’éleva, vacillante au démarcation de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un geste instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés avoisinant le mur. Le pétard prit immédiatement. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le facies du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses visage. Seulement un vide efficient, une abstraction generale d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet imminent, mais le concevoir s'opérer sous ses yeux éveillait en elle une contrariété plus importante encore. Les envies s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En très peu de temps, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires bouille à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le bois sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et pourtant, le enfermer adevenir restait un choc. Le bordel régnait désormais. Les villageois luttaient riverain de l’incendie, sans connaître encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre achevée. Il n’avait pas cherché la éternité, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à pouvoir éloigner, et il avait réussi. Les aspirations continuèrent leur danse macabre, et au milieu du chahut, Alisandre se rendit compte que son personnage dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait droits d'apprécier le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la maussaderie de son inclination : nous guider, mais ne pas généreusement genie attirer. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de liarder ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux soifs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans interpréter qu’il venait de connaitre un futur déjà calligraphié dans les étoiles bien premier plan que les premières sensualités ne s’élèvent.